La Indómita Luz

Desaprensivo mundo, escenas repetidas, 

largas humaredas de asfalto que quiero exorcizar

Voy tomando distancia del viento

Atrás quedan tus pasos, para cerrar un círculo.

Avanza la noche, retrocede la calma

Caminar marcando cada esquina deslucida

todo comienza a teñirse ante el desosiego de las horas

Tú nombre, esa palabra que tiembla en mí.

La mente juega sucio, pone en jaque las fronteras

Necesito librarme, convencerme, saltarme

Nadie debe manchar mis borradores, lo repito

Pero rompiste con el nihilismo. No subestimar la negación.

La palabra, siempre. Introspección, sublimación

"Besos mares de algodón" mientras busco tu boca

Necesito, necesitar, y algo de esa libertad cede

Elección, la clave de todas las batallas.

Ya no hay miedo, ya no hay, ya no ¿Ya no?

Y la musicalidad de la esperanza es ilusión

y la angustia de la espera es fiebre

y la puerta que se abre es incertidumbre

y más allá está todo aquello que supe querer

y los sueños vienen suaves, 

y las muertes, y la suerte, y la eternidad

y la palabra apacigua como la indómita luz.

La cual gira al vacío y me arrastra hacia ella

pero no caigo, vuelo. Vuelo y toco las nubes

y un dulce amanecer absorberá todas las luces del cielo.

El mundo es hacia delante y a los cobardes, los vomita Dios.

Lo Indecible

¿Cómo hablar de lo indecible? ¿Cómo se quiebra el lenguaje hasta la desfamiliarización de lo percibido? ¿Cómo recuperar los objetos que se nos han perdido con la sola ayuda de la esperanza? Estas cosas no le importan a nadie, me repito, mientras una parte de mi me fuerza contra las cuerdas del pensamiento y me dice que ahí, justamente, está lo que más importa. La institución que me arrojó al mundo nada sabe de esto. Sólo me miraran extrañados y dirán que estoy perdiendo, malgastando mi tiempo. Tiempo. Ser y tiempo; Ser y nada, la nada del para sí, y el en sí que me forjó en hierro que se convierte en nada proyectado a futuro en la medida de las posibilidades del Ser, producto de la transformación del Ser en la elección. El Dasein, finalmente ¿Ultrajado? ¿Y qué hay de las ruinas neblinosas del tiempo? ¿De los brazos que lo contienen, que lo arropan en un espiral infinito? Estas cosas no le importan a casi nadie, lo digo otra vez. Acomodamiento/Andamiaje. Estadios/Procesos. ¿Progresos? Subjetividad. Claro, pero parece que todos tienen un librito (aunque no lo digan). Gafas y anotadores. Y de repente "¿Qué lo trae por aquí?" y luego "No se puede todo". Y justo ahí empezás a perder. ¿Qué importa el mundo, el sistema del mundo tan ordenadito si no te eriza la piel? Préndanse fuego, amen sin tilde. Construyan grandes quimeras. Y Vuelen como hermosos meteoritos hasta desintegrarse en la atmósfera. Una hermosa estela fugaz que servirá para el deseo de otro, y luego de otro que también decidió mirar el cielo. Hasta que el planeta mismo se contagie de esa fiebre, y finalmente una revolución movilizada por lo artístico hará soñar al pueblo.

Y luego sí, dejar de limitarse con tanta porquería de manual, con tanta bazofia de debes y haberes. De formalismos con gente que tiembla cuando se trata de vivir. Basta ya. No lo podré decir. No alcanzaré a nombrar lo que/por lo cual/quizá. Simplemente esa esfera de fuego que roza mi piel nos bañará de vida, vida que ahogaremos en esa bruma que se arrastra y choca, y rompe contra todo lo que haya que romper, esa tan violeta marea que estamos mirando. Vos mirando, desde hoy. Algo quedó atrás. Yo mirando desde antes -alcanzaste el secreto demasiado pronto y lloraste por la luna- (1). Entonces esperé la esperanza, hasta que me di cuenta que la vida, esta cosita que se escurre entre los dedos, había que tomarla con una actitud tan grande al punto de perderse en ella. Y entonces sí ¿Cómo hablar de lo indecible? ¿Cómo se quiebra el lenguaje hasta la desfamiliarización de lo percibido? Estas cosas son las que me importan. Buscá las tuyas, y cuando las encuentres, incendiate con ellas. 



(1) Frase del tema "Shine on your Crazy Diamond", Pink Floyd.

Escritura y Amor

"Detrás de este triste espectáculo de palabras, tiembla indeciblemente la esperanza de que me leas, de que no haya muerto del todo en tu memoria..."
Julio Cortázar

Y va bajando con fuerza la triste nota que suena así. Mis manos tiemblan. Alguien perdió el camino. Y te dirán mil mentiras y te cubrirán de guirnaldas tu rostro en una fría noche. No, no. Stop. Terminá de lavarte la cara y mirá a tu alrededor, otra vez. Otra vez. Somos nuestros salvadores, eso escuché. Pero lo saqué de contexto. Es que ahora estoy sólo y te imagino. Me imagino una que vendría a suplantarte, pero esta dice que se queda,  y yo le digo que está bien, y que le creo. Pero no creo que sea sano todo esto que hago, que mi mente me hace, que mi cuerpo responde como una absurda pantomima que calza justo como guante en mi locura. No. Otra vez, te digo que no. Ambos lo sabíamos. Pero el que habla soy yo, así que ¡silencio! Puedo manejarlo. Solo voy a despejar este sentimiento gris y decorarlo con hermosos verdes azulados y floridos rojos de sabor agridulce y entonces si que ya no va a hacer faltar esperar/te.

La otra noche me tocaron la mano y yo, jaja, fue muy gracioso. Escuchá. Lo que pasó es que me tocaron la mano y cuando me di vuelta ya te habías ido. O sea, no. No enloquecí. Vos sabés que... No, no sé si es normal, sólo digo que estoy felíz, o al menos se le parece, por momentos. Es libertad. Es escritura y amor. Es música e imaginación, y ni te cuento de los colores. Vos ni siquieras le prestabas atención a los colores. Era blanco o negro, y no había más ¡Ay si pudieras verlo!. La cantidad de matices que rebotan contra el suelo y las paredes, saltan desde la terraza al patio y los más osados caminan por la cornisa del balcón. Ya vendrán por mi. No soportan que sonría así. No se puede ser feliz así. Eso dicen, y repiten. Repiten.

Bretón entendía, pero lo que no entendía es que ésto también había que soltarlo y saltarlo. No hay manifiesto. No sirven. No hay límites. No debiera haberlos. El límite lo impone la palabra. Cuando decís, vamos a hacer ésto o aquello, y luego, este será nuestro proceder de ahora en más y ¡zas! la cagaste. Te pusiste extremista como esos que criticás y derribás para contruir otro imperio. Pero bien, hoy es así, ahora es así y entonces comulgo con André, pero mañana me sentaré a tomar café con el clasicismo y luego habré  de moldear catedrales con los barrocos o escribiré sonetos en un pueblo rural. Qué importa del después. Tango. Y ahora un bandoneón por aquí, y un buen vino dulce que baja suave.

No hace falta, ese es el punto, porque la marea está en retirada y estoy tranquilo. Y tengo planes. Mientras bailo con la locura tengo planes, pero ojo. No los voy a quemar con nadie, y nadie va a poder mancharme los borradores. Aprendí eso, si no te salvas vos ¿Quién entonces? Ahora a hacerle trampas a mis sombras y trazar anillos de humo en el aire. Te doy la mano y que te vaya bien. Y te deseo colores que te permitan trascender los acromáticos para que puedas observar variaciones en tu mente. Dejémosle el odio a los otros. Nosotros nos despedimos con amor y buena suerte.

Mis manos dejaron de temblar. Todos perdimos el camino ya, y parece que era así nomás, porque la verdad, la literatura está un poco para perderse en el viaje. Voy dejando estos bemoles por acá porque ahí vienen a buscarme. Es que, como te dije, no soportan felicidades por más momentáneas que sean. Qué importa. Qué se rompa el cielo, voy a darle fuerte a las teclas, así, y va subiendo lentamente la dulce nota.

¿Acaso no es esto maravilloso?

Pasaje Irreal

Este pasaje es irreal,

el objeto es ilusión, 

el peso está en la mente,

basta levantar la vista 

para darse cuenta que el universo es intangible,

que el tiempo ya pasó y todo juega en la oscuridad, 

baila en el infinito con luces que ya no existen. 

Refriega sobre mi vista todo el peso de la mentira

que tu existencia enseña para vivir,

tal y cual como cuando quieras donde la vida,

la puta y hermosa vida, ¿Quién te enseñó?

Una voz de Amo que se alza sobre tu sinapsis

y te hace creer que...creer que entonces si,

es esto. La vida. Este pasaje irreal tan irrelevante,

tan efímero, tan tragicómico al que adherimos

y aplaudimos, y no cuestionamos.

¿Cuando pensás realmente volar? 

¿O acaso no entendés aún que todo es ilusión?

Adherí a lo que quieras, pero entendé,

realmente entendé que esto es pantomima.

Y se termina, y todos nos estamos muriendo.

Así que elegí la forma en que vas a aprovechar 

actuar sobre este gran teatro

Las luces que ves, no existen más.

Este pasaje es irreal.

Van a bajar el telón.

Pero antes, desenmascará a la muerte

y besala en la boca

y por supuesto, 

no te olvides de comer de la manzana inexistente

que algún Dios creó sólo para que el vacío 

tenga, aunque más no sea, algún puto sentido.